Hunter. Mi conoscono così, ma non sanno nient’altro. Né nome, né sesso, né età. Godo di una certa fama, negli ambienti in cui il velo fra naturale e soprannaturale si fa più sottile, ma, a causa delle precauzioni prese affinché non trapelassero particolari sulla mia identità, è una notorietà del tutto impersonale, che trovo terribilmente fredda.D’altra parte, il freddo fa parte del mio mestiere. In genere è il primo indizio, nei luoghi in cui opero.Di solito ricevo l’incarico tramite lunghe e particolareggiate e-mail, ma stavolta nel messaggio c’era solo un indirizzo, che mi ha condotto in una zona piuttosto sperduta. Qui, ad attendermi, ho trovato una lettera scritta a mano e un mazzo di chiavi, davanti al cancello di una villetta in stile Art Déco, disabitata da quasi un secolo.Nella casa non si riesce a sostare per più di qualche ora, e trascorrervi la notte è impensabile.Il mio cliente pensa sia infestata dal fantasma della sua ultima l’eccentrica prozia Alma, una donna nubile dagli interessi molto peculiari, deceduta nell’ottobre del 1930.Non mi resta che caricarmi lo zaino degli strumenti sulle spalle, raggiungere il portone d’ingresso e sperare… che questo non sia il mio ultimo incarico.