A deluxe, annotated edition of Kitchen Confidential to celebrate the life of Anthony Bourdain, featuring new photo inserts Over two decades ago, the New Yorker published a now infamous article, “Don’t Eat Before Reading This,” by then little-known chef Anthony Bourdain. Bourdain spared no one’s appetite as he revealed what happens behind the kitchen door. The article was a sensation, and the book it spawned, the now iconic Kitchen Confidential, became an even bigger sensation and megabestseller. Frankly confessional, addictively acerbic, and utterly unsparing, Bourdain pulls no punches in this memoir of his years in the restaurant business. Fans will love to return to this deliciously funny, delectably shocking banquet of wild-but-true tales of life in the culinary trade, laying out Bourdain’s more than a quarter-century of drugs, sex, and haute cuisine. Including a handwritten introduction and annotations done by Bourdain about a decade after the book was originally published, this edition also features previously unpublished photos to accompany the now-classic text.

En plena decada de los años 90 una mujer se gana la vida como novia de alquiler de hombres gays. En un fumadero de Harlem una travesti latina conoce íntimamente nada menos que a Billie Holiday. Un grupo de rugbiers regatea el precio de una noche de sexo y a cambio recibe su merecido. Monjas, abuelas, niños y perros nunca son lo que parecen... Los nueve relatos que componen este libro están habitados por personajes extravagantes y profundamente humanos que se enfrentan de maneras tan extrañas como ellos mismos a una realidad ominosa. Soy una tonta por quererte confirma que Camila Sosa Villada es una de las voces más potentes y originales de la literatura contemporánea. Dueña de una imaginación deslumbrante y atrevida, es capaz tanto de hablar la lengua de una víctima de la inquisición mexicana como de construir un universo distópico donde la existencia travesti se toma su revancha. Dueña de un estilo único, Sosa franquea los límites entre la realidad y la magia en estos cuentos, honrando la tradición oral con soltura y solidez inigualables.

Las siestas y los arroyos, los cardos y las máquinas, los caminos del litoral argentino. El calor. Compañeros, hermanos, abuelas, padres, amantes, amigos. Y, entre todos ellos, los códigos tácitos que revelan el carácter de los vínculos que los unen o los diálogos que los consienten y transforman, pero que sólo una autora de su talento permite que se escuchen cuando se los lee... Dispersos o inhallables, estos relatos dan nuevo acceso a la literatura de Selva Almada, conocida por crónicas y novelas varias veces traducidas, elogiadas por la crítica y celebradas por los lectores.

Una planta conectada con la psiquis humana se revela en distintos momentos cruciales de la la colonización de América, el siglo XIX en Londres con Jack el Destripador, 1945 y la Segunda Guerra Mundial, con las bombas atómicas… «Desde ahí podía verse la planta que brillaba en verdes y violetas y amarillos con las flores abiertas y estiradas moviéndose lenta al compás del viento. Eran manos al cielo con dedos finos rozando el aire y buscando algo». Hay algo vivo e inclasificable que recorre el planeta Tierra desde su creación y parece capaz de sobrevivirlo. Se extiende bajo la superficie y emerge como una planta fantástica, en múltiples sentidos. De ella darán testimonio los distintos narradores de la novela, cuyas voces se escuchan en 1504, 1888, 1945, y el arco temporal de un futuro que solo la literatura puede imaginar. Una y otra vez, mientras la humanidad crece y se piensa, el bionte, este organismo que aterra pero que también refugia, será un espejo del devenir histórico bajo el horror de su idea de progreso. Dijo el «Una novela actual y misteriosa, en la tradición del weird y con citas a Arthur Machen, Lovecraft o Chambers, con algo de terror ecológico y una notable reconstrucción histórica. La protagonista es una planta conectada con la psiquis humana, y sus apariciones revelan momentos cruciales de la humanidad. Y todo funciona, las situaciones, los cruces, las voces».Mariana Enriquez «Un libro complejo y literario, y a la vez un dispositivo hipnótico cargado de tensión. Una voz capaz de avanzar con maestría desde distintos registros y puntos de vista, y un sentido poético donde las ideas y las imágenes se reflejan en un prisma que toca todas las historias».Samanta Schweblin «Ambiciosa en el buen sentido, absolutamente pop, sin duda freak, además de joven y contemporánea; una novela experimental, histórica y de ciencia ficción jugada, ya que apuesta por su forma de procesar el mundo y termina ganando».Alberto Fuguet

From a provocative new literary talent, a hilarious and haunted novel featuring an unlikable protagonist grappling with grief, inheritance, and the ghosts of his past We meet our ill-tempered protagonist—the story’s titular “brat”—at a low moment, but not yet at rock bottom. The Gabriel of the novel is mourning the death of his father as well as a recent breakup, and struggling to finish writing his second book. Alone and aimless, he agrees to move back into his parents’ house to clear it out for sale. Here, the clichés end. Gabriel has trouble delivering on his promise as the moldy, overgrown house deteriorates around him, so does his own health, and large sheets of his skin begin to peel from his body at a terrifying rate. In fragments and figments, Gabriel takes us on a surreal journey into the mysteries of the family home, where he finds unfinished manuscripts written by his parents which seem to mutate every time he picks them up, and a bizarre home video that hints at long-buried secrets. Strange people and figures emerge—perhaps directly from the novel’s embedded fictions—and despite his compromised state (and his more successful brother’s growing frustration) Gabriel is determined to try to make sense of these hauntings. Part ghost story, part grief story; flirting with the autofictional mode while sitting squarely in the tradition of the gothic, Brat crackles with deadpan humor and delightfully taut prose. Smith’s arrival heralds the next generation of fiction writers—formally inventive, influenced by the rhythms of the internet, and infused with a particularly Gen Z sense of alienation. Irreverent and boundary-pushing, but not for its own sake, the novel that follows is muscular yet lyrical, riddled with paradox, and told with a truly rare and compelling clarity of voice. Brat is a serious debut that refuses to take itself too seriously.

From a provocative new literary talent, a hilarious and haunted novel featuring an unlikable protagonist grappling with grief, inheritance, and the ghosts of his past We meet our ill-tempered protagonist—the story’s titular “brat”—at a low moment, but not yet at rock bottom. The Gabriel of the novel is mourning the death of his father as well as a recent breakup, and struggling to finish writing his second book. Alone and aimless, he agrees to move back into his parents’ house to clear it out for sale. Here, the clichés end. Gabriel has trouble delivering on his promise as the moldy, overgrown house deteriorates around him, so does his own health, and large sheets of his skin begin to peel from his body at a terrifying rate. In fragments and figments, Gabriel takes us on a surreal journey into the mysteries of the family home, where he finds unfinished manuscripts written by his parents which seem to mutate every time he picks them up, and a bizarre home video that hints at long-buried secrets. Strange people and figures emerge—perhaps directly from the novel’s embedded fictions—and despite his compromised state (and his more successful brother’s growing frustration) Gabriel is determined to try to make sense of these hauntings. Part ghost story, part grief story; flirting with the autofictional mode while sitting squarely in the tradition of the gothic, Brat crackles with deadpan humor and delightfully taut prose. Smith’s arrival heralds the next generation of fiction writers—formally inventive, influenced by the rhythms of the internet, and infused with a particularly Gen Z sense of alienation. Irreverent and boundary-pushing, but not for its own sake, the novel that follows is muscular yet lyrical, riddled with paradox, and told with a truly rare and compelling clarity of voice. Brat is a serious debut that refuses to take itself too seriously.

I learned that before entering the kitchen, I must get the measure of its hold over me.’ Food can embody our personal history as well as wider cultural histories. But what are the stories we tell ourselves about the kitchen, and how do we first come to it? How do the cookbooks we read shape us? Can cooking be a tool for connection in the kitchen and outside of it? In these essays thirteen writers consider the subjects of cooking and eating and how they shape our lives, and the possibilities and limitations the kitchen poses. Rachel Roddy traces an alternative personal history through the cookers in her life; Rebecca May Johnson considers the radical potential of finger food; Ruby Tandoh discovers other definitions of sweetness through the work of writer Doreen Fernandez; Yemisí Aríbisálà remembers a love affair in which food failed as a language; and Julia Turshen considers food’s ties to community. A collection to savour and inspire, In the Kitchen brings together thirteen contemporary writers whose work brilliantly explores food, capturing their reflections on their experiences in the kitchen and beyond.

Siguiendo las huellas de una serie de palabras provisto de un método paranoico-crítico emparentado con el de Salvador Dalí, Martín Kohan se pregunta, en este ensayo en el que brillan su pluma y su capacidad para establecer conexiones impensadas, sobre lo argentino. ¿Qué somos, qué nos define? Con ojo agudo y pensamiento audaz, Kohan nos propone veinticinco postales significativas en la construcción de lo que consideramos la argentinidad; y al hacerlo, nos ofrece un viaje por la historia y el territorio nacional desprejuiciado y gozoso. De manera que esa noche, la noche del 24 de septiembre de 1923, le tocó al argentino Luis Ángel Firpo ser el héroe, le tocó ser el titán mayor, le tocó el brillo, le tocó la historia, pero le tocó también perder. ¿Y no fue más argentino por eso, de alguna manera, al conjugar hazaña y derrota, al conjugar mérito y caída? A cien años de las primeras indagaciones sobre dónde estriba la argentinidad, llevadas adelante por intelectuales como Jorge Luis Borges, Leopoldo Lugones y Ricardo Güiraldes, pero también por Nicolás Olivari, Roberto Arlt, los hermanos González Tuñón y Roberto Mariani, entre otros, que se preguntaron con osadía por dónde pasaba el meridiano cultural argentino, Martín Kohan se inscribe en esa tradición y ensaya nuevas respuestas a preguntas casi tan antiguas como la propia idea de nación.

Siguiendo las huellas de una serie de palabras provisto de un método paranoico-crítico emparentado con el de Salvador Dalí, Martín Kohan se pregunta, en este ensayo en el que brillan su pluma y su capacidad para establecer conexiones impensadas, sobre lo argentino. ¿Qué somos, qué nos define? Con ojo agudo y pensamiento audaz, Kohan nos propone veinticinco postales significativas en la construcción de lo que consideramos la argentinidad; y al hacerlo, nos ofrece un viaje por la historia y el territorio nacional desprejuiciado y gozoso. De manera que esa noche, la noche del 24 de septiembre de 1923, le tocó al argentino Luis Ángel Firpo ser el héroe, le tocó ser el titán mayor, le tocó el brillo, le tocó la historia, pero le tocó también perder. ¿Y no fue más argentino por eso, de alguna manera, al conjugar hazaña y derrota, al conjugar mérito y caída? A cien años de las primeras indagaciones sobre dónde estriba la argentinidad, llevadas adelante por intelectuales como Jorge Luis Borges, Leopoldo Lugones y Ricardo Güiraldes, pero también por Nicolás Olivari, Roberto Arlt, los hermanos González Tuñón y Roberto Mariani, entre otros, que se preguntaron con osadía por dónde pasaba el meridiano cultural argentino, Martín Kohan se inscribe en esa tradición y ensaya nuevas respuestas a preguntas casi tan antiguas como la propia idea de nación.

La felicidad puede encontrarse en una pista de patinaje sobre hielo, no importa las veces que caigas ni lo estrepitosas que sean las caídas. En hacer un muñeco de nieve, o en revisitar argumentos para convencer a una amiga rusa de lo apasionantes que son las novelas de Jane Austen, o en descubrir el erotismo de los Juegos Olímpicos mientras se intenta aprender a tirar con arco y flecha. «Qué maravilla estar entre humanos y no entender nada», afirma Virginia Higa en el primer párrafo, regalándonos casi sin proponérselo una contraseña de lectura para este libro repleto de asombros e impresiones. Unos meses antes de publicar Los sorrentinos, su aclamada primera novela, Virginia Higa se fue a vivir a Estocolmo, en donde formó una familia y comenzó a escribir estos textos que combinan de manera personalísima el ensayo y la crónica como una forma de dar cuenta de cómo es vivir en un país de noches largas y abundancia de vocales. Un recuento de los amigos y amigas que recibe en su casa sueca la lleva a una hermosa reflexión sobre el sentido de la hospitalidad. La crianza de un niño pequeño, a descubrir los límites de una sociedad así como alianzas inesperadas. En la senda de sus admiradas Hebe Uhart, Natalia Ginzburg y Wisława Szymborska, Virginia Higa puede posarse tanto en las pequeñas como en las grandes cosas y no hace distinción entre la curiosidad intelectual y la experiencia sensible. El hechizo del verano es una invitación a abrir la mirada y a dejarse encantar por el humor, la inteligencia y la enigmática belleza de las palabras, como en las buenas conversaciones.

Hace poco más de un siglo, una familia partió de Sorrento y se instaló en Mar del Plata para abrir un hotel y luego una trattoria cerca de la playa. Podría tratarse de una familia cualquiera de las tantas que inmigraron por esos años, pero esta tuvo una participación especial en la cultura argentina: inventó los sorrentinos, una pasta que hoy se come en todo el país. La trattoria pasó de las manos de los padres a las de los hijos, y del hermano mayor al menor, el Chiche, un hombre que amaba el cine, la porcelana traída de Europa y la buena conversación, alguien para el que el mal gusto era un rasgo imperdonable y que, apenas con una ocurrencia, podía convertir una situación banal en una anécdota que se contara por años en las sobremesas. Virginia Higa recogió las piezas de un relato familiar para escribir una novela sobre este personaje inolvidable, y sobre mujeres y hombres de aparente sencillez que protagonizan amores eternos y soledades profundas, muertes, traiciones y canciones, anhelos de costas lejanas y profecías de videntes, mientras celebran el idioma común de un clan inquebrantable. Como en las mejores comedias –especialmente las italianas–, en Los sorrentinos todo se mezcla y se confunde: la risa con el llanto, el destino de una familia con el de un país y la vida bien vivida con la más afortunada de las herencias.

Hace poco más de un siglo, una familia partió de Sorrento y se instaló en Mar del Plata para abrir un hotel y luego una trattoria cerca de la playa. Podría tratarse de una familia cualquiera de las tantas que inmigraron por esos años, pero esta tuvo una participación especial en la cultura argentina: inventó los sorrentinos, una pasta que hoy se come en todo el país. La trattoria pasó de las manos de los padres a las de los hijos, y del hermano mayor al menor, el Chiche, un hombre que amaba el cine, la porcelana traída de Europa y la buena conversación, alguien para el que el mal gusto era un rasgo imperdonable y que, apenas con una ocurrencia, podía convertir una situación banal en una anécdota que se contara por años en las sobremesas. Virginia Higa recogió las piezas de un relato familiar para escribir una novela sobre este personaje inolvidable, y sobre mujeres y hombres de aparente sencillez que protagonizan amores eternos y soledades profundas, muertes, traiciones y canciones, anhelos de costas lejanas y profecías de videntes, mientras celebran el idioma común de un clan inquebrantable. Como en las mejores comedias –especialmente las italianas–, en Los sorrentinos todo se mezcla y se confunde: la risa con el llanto, el destino de una familia con el de un país y la vida bien vivida con la más afortunada de las herencias.

A traditional American woman, a “tradwife” influencer, suddenly awakens in the brutal reality of 1855—where she must unravel whether this living nightmare is an elaborate hoax, a twisted reality show, or something far more sinister in this sensational debut novel. My name was Natalie Heller Mills, and I was perfect at being alive. Natalie lives a traditional lifestyle. Her charming farmhouse is rustic, her husband a handsome cowboy, her six children each more delightful than the last. So what if there are nannies and producers behind the scenes, her kitchen hiding industrial-grade fridges and ovens, her husband the heir to a political dynasty? What Natalie’s followers—all 8 million of them—don’t know won’t hurt them. And The Angry Women? The privileged, Ivy League, coastal elite haters who call her an antifeminist iconoclast? They’re sick with jealousy. Because Natalie isn’t simply living the good life, she’s living the ideal—and just so happens to be building an empire from it. Until one morning she wakes up in a life that isn’t hers. Her home, her husband, her children—they’re all familiar, but something’s off. Her kitchen is warmed by a sputtering fire rather than electricity, her children are dirty and strange, and her soft-handed husband is suddenly a competent farmer. Just yesterday Natalie was curating photos of homemade jam for her Instagram, and now she’s expected to haul firewood and handwash clothes until her fingers bleed. Has she become the unwitting star of a ruthless reality show? Could it really be time travel? Is she being tested by God? By Satan? When Natalie suffers a brutal injury in the woods, she realizes two things: This is not her beautiful life, and she must escape by any means possible. A gripping, electrifying novel that is as darkly funny as it is frightening, Yesteryear is a gimlet-eyed look at tradition, fame, faith, and the grand performance of womanhood.

A traditional American woman, a “tradwife” influencer, suddenly awakens in the brutal reality of 1855—where she must unravel whether this living nightmare is an elaborate hoax, a twisted reality show, or something far more sinister in this sensational debut novel. My name was Natalie Heller Mills, and I was perfect at being alive. Natalie lives a traditional lifestyle. Her charming farmhouse is rustic, her husband a handsome cowboy, her six children each more delightful than the last. So what if there are nannies and producers behind the scenes, her kitchen hiding industrial-grade fridges and ovens, her husband the heir to a political dynasty? What Natalie’s followers—all 8 million of them—don’t know won’t hurt them. And The Angry Women? The privileged, Ivy League, coastal elite haters who call her an antifeminist iconoclast? They’re sick with jealousy. Because Natalie isn’t simply living the good life, she’s living the ideal—and just so happens to be building an empire from it. Until one morning she wakes up in a life that isn’t hers. Her home, her husband, her children—they’re all familiar, but something’s off. Her kitchen is warmed by a sputtering fire rather than electricity, her children are dirty and strange, and her soft-handed husband is suddenly a competent farmer. Just yesterday Natalie was curating photos of homemade jam for her Instagram, and now she’s expected to haul firewood and handwash clothes until her fingers bleed. Has she become the unwitting star of a ruthless reality show? Could it really be time travel? Is she being tested by God? By Satan? When Natalie suffers a brutal injury in the woods, she realizes two things: This is not her beautiful life, and she must escape by any means possible. A gripping, electrifying novel that is as darkly funny as it is frightening, Yesteryear is a gimlet-eyed look at tradition, fame, faith, and the grand performance of womanhood.

«Ya nos hemos despedido, y sin embargo todavía no nos vamos; ya nos hemos despedido y separado, y sin embargo está ese tiempo que se estanca y dura, y que pertenece a la despedida también.» Un viaje de ida. Una semana en un pueblo argentino. Un viaje de vuelta. Nada más. La separación no requiere de grandes acontecimientos para indagar en lo más profundo de las relaciones, de la intimidad y de la vida interior de sus personajes. Fernando se despide de su pareja. Parece que su relación pasa por un momento de incertidumbre. Parte de la estación de Retiro, en Buenos Aires, con destino a La Paz, una pequeña localidad de la provincia de Córdoba. Allí vive su hermano, a quien va a visitar con motivo de la reciente y devastadora separación sentimental de este. Durante el viaje en autobús se suceden las paradas, alguna que otra conversación, la lluvia, el silencio. Ya en La Paz los hermanos se encuentran, charlan, intentan explicarse qué ha sucedido. Fernando contacta con la expareja de su hermano y se abre entonces la posibilidad de una reconciliación. Después, llega la hora de otro autobús, otros pasajeros, varios incidentes —un incendio, un control policial, una mujer atrapada en el baño— y la esperanza de que, al llegar a la estación de destino, haya alguien allí para recibirle. Con un original juego de voces, esta novela pone el foco en los detalles aparentemente insignificantes que nos rodean. Kohan observa, describe, nunca exagera. Sabe que es en los matices, en los espacios vacíos, donde realmente se esconde todo, y aquí nos regala una brillante muestra de una literatura que logra decirnos mucho con muy poco. En La separación, Kohan lleva un paso más allá su escritura depurada y precisa, y vuelve a demostrar por qué es uno de los narradores más sólidos y personales de la literatura argentina contemporánea.

«Ya nos hemos despedido, y sin embargo todavía no nos vamos; ya nos hemos despedido y separado, y sin embargo está ese tiempo que se estanca y dura, y que pertenece a la despedida también.» Un viaje de ida. Una semana en un pueblo argentino. Un viaje de vuelta. Nada más. La separación no requiere de grandes acontecimientos para indagar en lo más profundo de las relaciones, de la intimidad y de la vida interior de sus personajes. Fernando se despide de su pareja. Parece que su relación pasa por un momento de incertidumbre. Parte de la estación de Retiro, en Buenos Aires, con destino a La Paz, una pequeña localidad de la provincia de Córdoba. Allí vive su hermano, a quien va a visitar con motivo de la reciente y devastadora separación sentimental de este. Durante el viaje en autobús se suceden las paradas, alguna que otra conversación, la lluvia, el silencio. Ya en La Paz los hermanos se encuentran, charlan, intentan explicarse qué ha sucedido. Fernando contacta con la expareja de su hermano y se abre entonces la posibilidad de una reconciliación. Después, llega la hora de otro autobús, otros pasajeros, varios incidentes —un incendio, un control policial, una mujer atrapada en el baño— y la esperanza de que, al llegar a la estación de destino, haya alguien allí para recibirle. Con un original juego de voces, esta novela pone el foco en los detalles aparentemente insignificantes que nos rodean. Kohan observa, describe, nunca exagera. Sabe que es en los matices, en los espacios vacíos, donde realmente se esconde todo, y aquí nos regala una brillante muestra de una literatura que logra decirnos mucho con muy poco. En La separación, Kohan lleva un paso más allá su escritura depurada y precisa, y vuelve a demostrar por qué es uno de los narradores más sólidos y personales de la literatura argentina contemporánea.