Nada de lo que diga puede reflejar la experiencia literaria que supone la lectura de este libro. Porque se trata de un ejemplo perfecto de libro total, donde la estructura y el contenido se unen para asolar el terreno de nuestra pobre cabecita que asiste enmudecida al relato oral, orgánico y afiladísimo de una muestra viva del horror que albergamos. Y a pesar de todo, a pesar de lo que significa sobrevivir al riesgo de empatizar con lo que sucede, sorprendentemente deja un atisbo de esperanza, aunque seguramente cuando acabes de leer no sabrás por dónde lo viste. Pero lo viste.

Por todas las Brujas y las Normas y esas vidas perdidas a manos de nuestros propios Diablos. Si os veis con ánimo de afrontar ese dolor, leedlo.

El último (La última) unicornio es un libro sobre la magia, sobre el control de la realidad desde la ficción. Es un libro sobre cuidar de verdad, porque implica dejar espacio a lo que nunca se podrá entender. Es un libro sobre el humor frente al horror vacío de la avaricia y el odio (algo importantísimo en los tiempos que corren). Es un libro maravilloso que extrañamente duele. Es un libro que hará que te quedes mirando a la nada días después sin entender qué idea ha cruzado, realmente, por tu cabeza. Es un libro sobre haber visto una unicornio y no haberte dado cuenta nunca jamás.

Buscadlo y leedlo en su última edición en español, con traducción de Francisco Jota-Pérez. Regaladlo. Releedlo. ^^

La idea y, por supuesto, la temática me parecen de diez... a pesar de que el libro se venda como otra cosa ("Ésta es la historia de tres nombres, tres versiones de una vida, y las infinitas posibilidades que una sola decisión puede desencadenar. Es la historia de una familia, y de cómo el amor resiste y perdura entre sus miembros, sin importar lo que el destino les depare.", dice en su sinopsis oficial) como si la editorial tuviese miedo de plantear lo que realmente es: la historia de un maltrato en todas sus modalidades, las consecuencias y el dolor que puede producir en el pasado, en el presente y en el futuro, la condena que supone el acto violento de un sólo individuo pusilánime y cómo destrozar la vida de los seres a los que supuestamente quiere.

Por otro lado, a nivel narrativo, está construida como una serie de TV, lo que la convierte en ocasiones en confusa y un poco vacía, paradójicamente, a nivel de personajes. Más que una narración, se tiene la sensación de estar leyendo un guion al que le falta la imagen y las actuaciones "reales" de sus intérpretes.

Sea como sea, como mínimo es interesante y necesaria.

Refreír a Stanislaw Lem quitándole toda la parte del misterio de la propia existencia y añadirle el core de ET, el extraterrestre, pero eliminando a un niño fascinado por lo otro desconocido y cambiándolo por un protagonista bastante pagado de sí mismo.

Esto no es un libro, es un guion de película blockbuster. Y si eso es lo que buscas, oye pues genial. Pero yo pensaba que venía a otra cosa y con los tiempos que corren y con lo que el autor va contando en sus entrevistas, pues cero ganas.

Marcelino, hacia el final de su vida, nos relata su historia, la de un hombre de campo y de posguerra, la de las intuiciones, los errores y los saberes anclados en la familia, los vecinos y la tierra. Nos cuenta del deseo, del amor, de los cuidados y de las alegrías y tristezas de un cuerpo que sufrió y quiso, aunque no siempre supiera decir.

La narración está escrita como una inevitable cuenta atrás, con el fascinante estilo de un relato de barro, picón de un brasero que se va apagando poco a poco, como la vida que cuenta. La autora construye de manera orgánica una posibilidad, generando en el acto de la lectura ese acontecimiento de extrañeza que supone reconocer que quizá nunca supimos nada de aquellos hombres, abuelos, padres y bisabuelos crípticos, duros y frágiles.

La autora construye de manera orgánica una posibilidad, generando en el acto de la lectura ese acontecimiento de extrañeza que supone reconocer que quizá nunca supimos nada de aquellos hombres, abuelos, padres y bisabuelos crípticos, duros y frágiles.

La novela funciona como una declaración de intenciones frente al borrado de la memoria, o el vacío y la ausencia de narración en los recuerdos, y lo hace desde un texto que va cobrando poema conforme desaparece, en un golpe de efecto simplemente delicioso.

Marcelino es el diario de amor de un hombre sincero, pero escrito desde la honestidad del poema y el trazo omnipresente del ciclo de la muerte y de la vida.

Es tierno, duro, incómodo, excitante y decididamente hermoso.