Avete sentito parlare di #Fleabagera? Su Tik Tok fioccano video che si nutrono dell'immaginario creato dalla serie di Phoebe Waller-Bridge nella sua serie capolavoro "Fleabag", appunto. La descrizione migliore che ho trovato di questo fenomeno la fornisce Polyester, una zine online che parla principalmente di estetica femminista kitch con approccio aperto e non giudicante. Parlando del prototipo di ragazza della Fleabag era la caporedattrice di Polyester dice:

"She’s a bit messy without trying, doesn’t give a fuck about anything, very dejected about the world and apathetic about her future. But also, on the flipside, very aware of her emotions. I don’t think we’d be seeing these TikToks if there wasn’t a certain amount of self-awareness there."


Leggendo Veronica Raimo, già dal primo capitolo, ho avuto la stessa sensazione che ho percepito quando ho scoperto il fenomeno della Fleabag era. Veronica racconta la storia della sua famiglia attraverso se stessa, lei è sia forma che contenuto, tema principale e corollario. Sebbene l'Einaudi si ostini a presentarcelo come un romanzo, di fatto non lo è, è un'autobiografia che procede per racconti, pezzi di vita che sembrano sconnessi ma che s'incastrano e che Raimo ci presenta con onestà e sincerità. Non c'è una mai sublimazione, e in questo ricorda un po' Natalia Ginzburg, che raccontava le vicende di una famiglia eccezionale senza mai riconoscere quell'eccezionalità. La famiglia Raimo non è la famiglia Ginzburg, ma l'effetto che fa è lo stesso. Quando sai che lei e suo fratello Christian sono tra gli autori contemporanei più profilici e apprezzati del paese, tendi ad aspettarti la grandezza in tutto. Una vita speciale, dei genitori straordinari, uno stuolo di successi. Da subito Raimo ci racconta che tutto questo non c'è, che lei è una donna perfettamente normale, anzi forse addirittura un pelino sotto la media rispetto alle altre, è incasinata ("a bit messy without trying"), problematica, è affetta dalle normali turbe che ci affliggono tutte - la sindrome dell'impostora, le aspettative di un sistema vecchio rappresentato in particolare dalla figura di sua madre, le aggressioni sessiste quotidiane, le relazioni andate male (amicali e sentimentali), la nostalgia per qualcosa di più semplice che forse non è mai esistito.

"Ho sempre trovato fallace il detto: "Il diavolo fa le pentole, ma non i coperchi"; nella mia esperienza le menzogne hanno l'intrinseca qualità di generare coerenza, nessi causali, inferenze. [...] Questa è la mia teoria: basta lasciarlo lavorare in pace e il diavolo fa sia le pentole che i coperchi."

Il libro scorre velocemente e piacevolmente. Raimo riesce a parlarci di situazioni difficili senza perdere la leggerezza. Le emozioni si susseguono legandosi e mescolandosi così come gli eventi narrati. Ridiamo di gusto e poco dopo soffriamo con lei e per lei, per noi, per tutte noi. Il dolore della realtà è sottile, un rumore di fondo, la bellezza è sempre più rumorosa. Raimo non parla mai di bellezza, di meraviglia, ma loro ci sono, stanno nel poterci raccontare senza fronzoli, senza indorare la pillola, senza compiacere nessuno.
Buona Veronica Raimo era a tutte.